Un sueño inerte de profunda psicodélia, cual río de azufre y sabor, no hay distracción ni estupidez creativa, solo ironía de creación y soberbia de despedida…supongo que a los pájaros les molesta la luz y, por eso, cantan a esta hora, aunque, no, tal vez solo me estén haciendo compañía, lejos en forma pero cerca en esencia y espíritu, si, el camino nuestro, cual oración sn gloria, se genera en una nueva dirección, mas calida como sensación pero eterna y hermosa como pensamiento. Aunque no le des el espacio, el espíritu siempre termina saliendo, siquiera un segundo antes del eterno adiós, pero se sucede su libertad, es así y nunca va a dejar de serlo… creo que el sueño es sobre eso y, así justifica su supuesta gloria, queriendo que el ente como alma naufrague en las sucias tinieblas del ser, creados por el antojo que el ego significa, polvo entre las olas, lujuria como futuro recuerdo y ese hermoso, nuevo, astuto, mágico, musical, puro, autentico y atado a la esencia del espíritu, eterno mientras. Pero no, él no es sincero, no busca ni quiere serlo, pero ya nada queda, no hay mas opciones, estructuras, pleitos, esquemas…ya no le quedan por inventar excusas, ni estúpidos motivos, ya ese mientras murió, no existe mas, ya no hay mas de vos, por mi, en mi, por eso me, no yo, me, porque quiere hacer, siquiera un poco, mas duradero ese mentiroso mientras, porque el me es su ultima consecuencia, no y no, pero no, porque no…
Se muere la mano, cual acto de belleza y pureza, por que ambos, yo y yo, no!!! No hay dos yo, solo uno, el autentico ser sin eco ni observador, ascenso único, espiritual, verdadero y final.
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